'Everything will be okay in the end. If it's not ok, it's not the end.' - John Lennon
А может это и есть плавная, ровно-расписанная жизнь. Когда всё как по графику...Так наверное привычней? Привычно просыпаться в 5.55 и кутаясь в тёплый, длинный халат, плестись по лестнице в ванную комнату. Там за пол часа приводить себя в порядок, то бишь умываться, наносить макияж и потом,с всё равно уставшим видом отражающимся в глазах, проходить мимо кухни, где по идеи ты должна позавтракать, но желание блюсти диету побеждает все разумные границы. Смотришь в зеркало, в очередной раз отмечая, что что-то сделанное на скорую руку выполнено не так..Но что именно? Идеально подкрашенные глаза, ровно нанесённый бальзам на губы, или точно подведённые бесцветным карандашом брови? 5 минут пристально разглядывания своего отражение и понимание, что не внешне всё не так, а внутри явный кавардак и не идеальный "make-up" души. Чуть сморщившись, отворачиваешься от зеркала, и всё же идёшь на "поле боя", по другому именуемое "кухней".Открываешь дверцу главного врага, холодильника, достаёшь ломтик "Nestle", думая, что содержащиеся в шоколаде эндорфины, придадут силы выдержать этот скучный, как те туфли от gucci, день. Но не почувствовав ни нотки энергии, разочаровываешься даже в кусочке сладости и идёшь собираться на очередные трудовые часы, проклиная каждую одиноко-прожитую минуту, секунду этого дня, последующего и всех предыдущих..Раздражающий график отдаёт таким звуком, словно по стеклу провели ножом. Тошно ждать, стоя на холоде, не пунктуальную подругу, в сотый раз ненавидя не пунктуальность и всех тех, кто имеет данную черту, отмечая совсем противоположное у себя и где-то уважая себя ещё больше за это. Потом дождавшись, и в мыслях сотый раз послав её, ты всё же с милой улыбкой на устах спрашиваешь заезженный вопрос "как дела" хотя ответ уже давно не важен. Важно дойти до пункта назначения, отжить мученически-тяжёлые часы, и вернуться домой, снова сорвав очередной график питания, съев всё то, что не имеет пометки "полезно"...Смотришь на злосчастные весы, которые отказываются убрать эти 400 лишних грамма, и угрожаешь разнести их к чёртовой матери, внутри понимая, что вина не глупой электронной машины, а своя, собственноручно созданная...Апатия на вечер, принятие душа, 30 минут на разнообразные маски для лица, и после очередной роман перед сном...Роман, который снова пробудит желание любить. И застывшие слёзы в глазах от пока безвыходной ситуации...Снова пустота, от которой когда-то не оставалось и следа, чувство одиночества и тоска, словно химическая смесь, разъедающая внутренности...Паршиво, ведь на утро снова график...